Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
.. жизнь - не более чем сон для меня, первопроходца этот лживый полигон полит кровью инородца сногсшибательная весть вдруг раздавит, словно глыба кто за что - а я за шерсть, становящуюся дыбом кто за что - а я за флаг развивающейся строчки неприкаянных бродяг и философов из бочки я за эту жизнь, в тоске убежавшую от правил, не однажды на песке как на чеке подпись ставил