Теплое чувство, с которым приходишь на знакомый уже не первый год сайт, сродни возвращению домой. И тем приятнее быть на нем, чем дальше ты от дома настоящего, дома в девять этажей, стоящего в железнодорожной петле. Пребывание в виртуальности в любом месте мира создает ощущение, что ты дома. И я не чужда сентиментальности, это факт. Поэтому с тем же чувством, как дома я изредка перебираю старые фотографии или достаю из каких-то потаенных уголков скафа коробки с непонятным содержимым, я отправилась перебирать дорогие мне вещи, живущие здесь - стихи. Из когда-то рекомендованных 52 произведений в видимых осталось только 35 (это как с фотографиями, иногда точно помнишь, что должны быть какие-то еще, даже примерно можешь сказать о чем они, но где они... загадка). Но о том, что я прочитала здесь и все равно помню, даже если ссылки отказываются меня туда вести, я расскажу в следующий раз. Но просто насладиться созерцанием всегда мало, хочется показать кому-то еще, разделить свою радость (поэтому можно часами сидеть рядом с бабушкой, вытаскивающей из семейного альбома потрепанные карточки, с каждой из которых связана целая история). Так что сегодня я буду рассказчиком))
"...Думаю: «А она, может, и не злая совсем…»" Привет из далекого 2005го года, когда я только пришла сюда, - , совершенно удивительный рассказ о Смерти, которая совсем не страшная, а даже наоборот - обиженная нелюбовью, от которой, конечно, только яблоки и могли спасти. Мне кажется, я много раз рассказывала эту историю, она как-то приходилась к слову (а ведь правда часто приходилась, уж такая она).
"...увижу Бебе и спрошу, какого черта она мне приснилась" Чудесная . Тогда я еще ничего не знала о Кортасаре, и мир, в который погружал Джон своими длиннющими чарующими предложениями, был в новинку, был чем-то совершенно непривычным. При том, что прозу на сайте я читаю и читала редко, не читать его рассказы я не могла.
"Ночью то тихо, то буря - такой вот хорей. Господи, лучше уж хуже, да только скорей." Стихи - особенное дело. Они легкие, но не легкомысленные, в каждом из них - что-то настоящее и живое. Осень для меня - самое любимое из времен года, а - одно из лучших осенних стихотворений, за что, собственно, и любимо.
"Море, море Падает на город." Странно читать, потому что в голове сразу идет ассоциация с голосом, с музыкальным звучанием, потому что это не столь хорошее стихотворение, сколько прекрасная песня. Раньше я часто ее напевала, а теперь послушала еще раз и, наверное, буду снова. ., зовуший: - еще одна монетка в копилке воспоминаний.
Глаза мои осиротели от того, что тебя не видят. Губы стали как щели… И в сердце вселилось молчанье, а раньше было – веселье. Не знаю, как мне заставить глаза свои снова плакать. И чтобы губы раскрылись, что имя твое ласкали. Сердце мое – два мака в полях, занесенных снегом. Это стихотворение называется "Сердце", а написал его i. И я читаю, что это как раз самые настоящие стихи, истории, оставляющие след. "Сердце" - одно из многих, лежащих в файле но каждое из них заслуживает особого внимания. Вообще жалко, что у меня нет принтера здесь, я бы распечатала. Они напоминают мне о Лорке и немножко о Гуэрре, а я всегда по ним скучаю.
"Ее волосы пахнут цедрой. Глаза стреляют, не целясь, как опытный лучник." автора по имени . Небанальная история про двух людей. Кажется, была бы это картина, зрители бы увидели только нарисованный одним движением силиэт. Это так взаправду, так незамусорено лишним, что прочесть - радость.
"Она танцевала на линии фронта – Её обвинили в двойном шпионаже." Искренний танец, посвященный самой лучшей в мире Сказочнице. Написал его , и называется стихотворение . В общем, я очень люблю его, хоть мне и сложно объяснить, почему.
"это как приходить как привлечь и увлечься вначале или сон рыбака на холодном причале" Это - . Еще один совершенно особенный способ писать стихи. За неимением лучших сравнений скажу, что это как Кортасар в стихах (но все-таки не стихи Кортасара), ну и поскольку для меня книги этого аргентинца - наипривлекательнейший из миров, где все сплетено, и есть что-то по ту сторону слов, то я думаю, хоть немножко понятно, о чем я (хотя даже если нет, неважно).
не спроси ничего помолчим помолчим я устала я сплю на тяжёлом столе я рассыпалась в пыль слышишь плачет имам о песках о тоске самарканд самарканд просыпайся со мной просыпайся в меня я большая ладонь белой лодкой плыву вдоль твоих берегов не спроси ничего . Когда я играла в куклы в детстве, то у принца всегда был выбор, с какой из прекраснейших Барби ему встречаться. Но он был верен своим принципам, и выбирал последнюю. Потому что именно она была самой красивой и доброй и прочее. Так что для меня последнее место всегда было чем-то особенным )) Это стихотворение для меня всегда актуально. Иногда оно ни с того ни с сего приходит на ум, и я вспоминаю его, и я рада. А уж если мне говорят, да даже если я просто слышу волшебное слово "Самарканд". Как сказка, как все сокровища Али-Бабы, спрятанные в напеве, похожем на волны. А написала его , за что ей, конечно, большое спасибо.
Вот, написала. Время закрыть сундучок с сокровищами, чтобы когда-нибудь открыть его снова. Потому что нет ничего приятнее, чем покидать, чтобы возвратиться; чем прощаться, зная точно, что встретишься снова. Честно говоря, сначала я хотела поделиться какими-нибудь впечатлениями о новичках, но пока то, что я прочла, меня не слишком впечатлило. Но думаю, я еще найду что-нибудь такое, что смогу положить в сокровищницу :)
Когда-то, кажется уже давным-давно, я пришёл на goneliterate по зову друзей и... накрепко завис. Сколько читано, перечитано... А чего говорить? Нечего говорить...
Мадам Ко. "Яблоки" - читал и улыбался. Добрая и светлая сказочка, пусть и про смерть. Такая же добрая и светлая, как сама Мадам Ко наяву. Мне вообще нравится творчество этой милейшей юной леди. А почитайте её стихи о Москве.
John Unknown. Тупость, быдлость и понты даже не косятся в его сторону. Его проза всегда загоняла меня в тупик и я чувствовал себя сопливым мальчишкой перед открытым окошком для отзыва под его текстами.
Тиана. Могу похвастать: у меня есть маленькая книжица с её стихами. В её стихах много дождей и любви.
Каин Л. Моё мнение - мастер прозовой миниатюры.
Flame. Саша талантище. Вряд ли назову кого-то ещё из известных мне в сети поэтов, способных так чётко выписывать стихи, что ни слова не тронуть. И всегда с яркой линией. Стихи друзьям - это вообще нечто. Это бесценные подарки.
Хазар Хазаров. Талантливый разгильдяй. Никогда я не верил, что он сопит над строками и рифмой. Но поражает, как можно так талантливо цыкать сквозь зубы стихами.
írói álnév. Мне ближе luniel, но Ире виднее. Её стихи для меня были и остаются простыми-не-простыми. После них я всегда клянусь себе, что даже не приближусь к рифме.
Увы, мне нечего сказать про roki и deep. Как-то вот и не знаком. А надо теперь поправить это.
Спасибо, Нати за обзорчик, за приятные новые встречи со старым )) С удовольствием полистал ЛК по твоим ссылкам и так хорошо на душе теперь...
В следующей жизни я ни за что не буду писать чего либо
Холодок, как я тебя понимаю, "зависнуть" - это как раз оно. да, стихи о Москве у Мадам хороши, я знаю )) но мне больше проза нравится, особенно ее дневник, зарисовки из жизни, меткие, я все время читаю ^^ ах, завидую из-за Тианиной книжки )) повезло тебе )) зато у меня есть подаренное мне стихотворение Саши-Флейма! ^^ вообще я рада, что ты прошелся по ссылкам, мне тоже было здорово, когда я про всех вспомнила. хорошее же занятие ^^
Тогда как не вспомнить найти стихотворение Синим на линиях - одно из первых понравившихся мне стихотворений на сайте и любимое до сих пор?
А ещё nn попрятала все свои стихи, но я помню и люблю её Форнита:
Плачем Иволги зазвенит наступающая зима. В твоей кисти живет Форнит, он сегодня сердит весьма: Безуспешно пытался уснуть уже пятые сутки кряду. Он всегда бормотал что-нибудь, нынче - воет и просит яду.
У него же детей мал-мала, у него же их семь – по лавкам. Мимо сердца летит стрела, наконечники – в переплавку. Мимо сердца, да мимо холста. Под известкою сохнут мысли. И вина здесь твоя проста: твои руки не ищут кисти.
Грустно корчится автопортрет, выгорают в альбомах краски. Твой Форнит вырубает свет, и рычит на тебя для острастки, Оставляет в постели крошки, выпивает всю воду в кране, До икоты пугает кошку, оставляет бычки в стакане, И хватает тебя за ногу своей цепкой мохнатой лапой. В его серых глазах тревога, он нечесаный, да лохматый, Проиграл домовому в орлянку (выпадал постоянно нечет), Краски синей большую банку, и теперь тебе будет нечем Рисовать глаза голубые, представляешь, какое горе? Ты решишься писать были, или, может, писать море, Или небо в макушках сосен, или утро в сетях рассвета, Чей-то голос тебя попросит, соберешься, а краски нету.
Я такая же как и ты, мне перо не дается в руки, Я сдыхаю от немоты, мой Форнит умирает от скуки, И подолгу болеет с похмелья, рвет на клочья салфетки в кафешках.. Эх, какое уж там веселье?.. Выход только один – не мешкать, Не тянуть, пока он одичает в переплете из серых буден, Отпоить его крепким чаем, подарить ему звонкий бубен, Отодвинуть печалей груды, взять взаймы полкило отваги, И застыть в ожиданье чуда перед чистым листом бумаги.
да ну да, приятно вспомнить, осознавая в том числе какую-то причастность ^^ из-за того, что все проишодило в режиме реального времени. Саша, молодец )) мне тоже эти стихи Иры и Оли нравятся )) это как раз из попрятанного, угу. но так просто не спрятать от нас, да? ;)
О, Нати, милая Нати. Как знакомы твои чувства, как понятны твои слова и сокровища... Несколько дней назад, уставшая, еду домой - сунула лапку в кармашек куртки (она у меня спортивная, многокармашковая, при желании мона в ней потеряться) и нащупываю листочек бумаги. Конечно, в тот момент,я искала в ней ириску или на худой конец затыреную сушку ~_~, но вдруг - листочек. Развернула, а там "Персефона"... Мы с Ди грешили всегда тем, что распечатывали рассказы, читали и менялись... а потом устраивали хит - парад по степени удовольствия от текста. До сих пор в верхнем ящике компьютерного стола лежит распечатка, которую привезла с собой Эви, а между серией "Правила Волшебника" рассказ Вовыча. "Кресловолетнее" стихотворение ВиЛи в альбоме с фотографиями моря... А когда я переезжала, то не смогла взять с собой подарочный альбом с поздравлениями литклубовцев только потому, что "там дверь плохая, если вскроют - вдруг унесут??!!!" 0_о Литклуб похож на болезнь, от него лихорадит и главное - глаза сверкают и на щеках странный румянец. Это наверное, моя единственная "болявка", которой безумно радуешься и плачешь. Мне бы очень хотелось вернуться сюда. Потому что другого дома для души, я никогда не искала и не хотела найти. Потому что литклуб помогал мне любить мир, людей, верить, жить, забывать обо всем плохом. Хотя на самом деле, это очень трудно человеку, который боится привязываться и стать обузой. Нати, Нати... Знаешь, я опять переехала ) у меня странствия по городу вместе с кроватью, которая так тебе понравилась ^_^ Все жду, когда "мой котик" снова приедет на ней валяться и книжку читать.
"кто-то с улыбкой, (и где её черти носят), выдаст тебе доспехи и пару крыльев." (с) DAN
моя славная Миц :) как хорошо ты меня понимаешь :) у меня дома тоже распечатки, в особенном ящике, заваленном хламом ^^ и когда я туда залезаю, чтобы разобраться, нахожу много чего... там даже лежит пара стихотворений с так называемыми рецензиями, которые я пыталась писать к одному из альманахов. всё это так памятно ^^ будем с тобой болеть Литклубом совместно, да :) *представила Миц, сидящую на кровати, прицепленной к большому грузовику, со всякими вещами; и вот он везет тебя вдаль, такую маленькую и славную, по оживленным улицам, прохожие оборачиваются вслед, а ты обнимаешь подушку и иногда дружелюбно машешь самым кавайным* дааа, я бы не прочь на ней еще пару деньков поваляться, такое это приятное занятие *вспоминает всякие прикроватные вкусняшки и жмурится от удовольствия*
Библиотека // Объявления
