У платформы Авиационная

То ли озеро, то ли пруд.
Над водой перископы бутылок.
Грязь и мусор, куда ни взгляни.
И лягушки хором орут.
Им, наверное, всё постыло.
Тихо ивы плачут одни.

Вдалеке от досужих глаз
Хорошо алкашам и детям:
Что ни делай, куда ни лазь,
Их никто не гоняет тут;
Занимаются тем и этим,
Наступают на красоту.

Зеленит дрожжевая жуть
Неусыпное синее око,
Собирается в плёнку муть,
И надежды ни на вот столько,
Что невидящий алкоголик
Сможет небу в глаза взглянуть.

Только знаешь, бывают дни,
Когда ветер подует, и
Маслянистую катаракту
Вместе с ряскою - как рукой,
И нисходят с небес покой,
Тишина, благодать... Вот так-то.

Разговор о форме

"Что делают с поэзией: в игрушку
Мерзавцы превратили. Ну и ну.
Пренебрегают формой. Где же кружка?
Так. Хорошо. Налей ещё одну."

"Что формы эти? - Цацки, побрякушки.
Кому охота быть у них в плену?
Никто теперь не пишет так как Пушкин.
Важнее смысл. А классику - ко дну".

"Четырёхстопный ямб и пятистопный
Всем надоели, скажете? Отнюдь.
Ведь водка разливается по стопкам,

А пиво в кружки, не куда-нибудь,
Вот и в стихах не надо быть как пробка.
"Вина" достал - про "тару" не забудь".

Старый чечёточник

От угла четвёртой стрит
Зашагал домой артрит.
Здравствуй, кашель старых ног –
Ревматических дорог.
Вспомни бар у Херальд-сквер:
Трость и чёрный пуловер…

Бьёт чечётка счётом стоп;
Чётко бьёт чечётка счёт;
Ритмом чётким бьёт чёчётка;
Чутким ритмом чётко бьёт.

Глянец лаковых штиблет
Рябью потчует паркет,
Чертят по полу щелчки
Накладные каблучки.

С пяточки, да на носок
Рассекает звук - висок.
Хлёстко, не сбавляя темп,
На Бродвей выходит Степ.

Перед дамами, на сон,
Господином ходит он,
Тишину из-под себя
Шагом чопорно дробя.

По Манхэттену, насквозь,
Разгулялась его трость,
Зазывая в чудный пляс
Весь неоновый каркас.

Отбивая такт лучом
Светит солнце палачом,
Вычеканивая блик –
На лице рождает тик.

Гром, пробрасывая в ход, -
Бьёт чечётку небосвод,
И на крыши заходя
Бродит каплею дождя…

Льёт годам чечётка счёт:
Чёт на нечет – пересчёт.
Дрожь в коленях.. центов горсть..
Фрак истлел.. сломалась трость..

Птица

По спирали вверх взмывает птица.
В ящике опять пустой конверт.
Ночью часто хочется напиться
И продлить в твой сон абонемент.

Чай тот самый обманул названьем –
Как вода сквозь пальцы – этот взгляд,
Взгляд, где встречи после расставаний,
Тёплый Ветер, пепел на асфальт.

Говорят, что рано или поздно
Птица упадет, дай только срок.
Говорят… А я смотрел на звезды,
Осушив стакан в один глоток.

Мы играли в шахматы без пешек.
Если честно, вовсе без фигур.
В непонятной, но прекрасной спешке
Нам в цейтнотах виделся Амур.

И пока ты по секундной стрелке
Рассчитать пыталась свою жизнь,
Я бросал на лед свои монетки,
Принимая правду за девиз.

Вспоминать все это нету смысла,
А забыть уже не хватит сил.
По душе пришелся каждый выстрел.
Ну и что. Я сам все попросил.

Так и не решившись на свиданье,
Мы чертили на песке часы.
И в итоге недосказанность признаний
Сделала качелями весы.

Знаешь, я не назову здесь имя.
В утешение скажи мне свой ответ:
«Прошли годы, и мы всё забыли».
Слабовато. Но другого нет.

Утром опустеет птичья клетка –
Распахни скорей своё окно.
Я хотел бы спеть совсем не это,
Да теперь, пожалуй, все равно

Апокалипсис по-женски

Небо раскололось пополам,
Солнце распадается на части, -
Вот она - победа силы зла,
Вот оно - вселенское несчастье,

Вот он безобразный лик беды,
Вот оно - дыхание Аида!
Плачь Земля, растапливая льды
Арктики и даже Антарктиды!

Горы раскрошились в порошок,
Треснули долины и равнины...
Я кричу и плачу, - Это шок!
Гнева, страха, боли паутина

Замотала, спутала меня,
Но никто не мчится на подмогу...
Вот такое, блин, начало дня, -
Я ведь только что сломала ноготь...

Salute!

По прогнозу
Вечером — осадки.
Ветер – смехом.
Воздух – сладкий.
Хлопьями воздушные шары.

Рыжая к тебе приду
Вприсядку.
Кусочки сладкой ваты,
Разноцветные осадки
С пальто смахну
Тебе в постель.

Я буду пахнуть улицей —
Ты детством…
Жареной картошкой…
И сном цветным
Попахивать немножко.

Заверну тебе в кулак
На завтра – два билета в цирк,
Сяду рядом
И впервые, может, высплюсь.

А за окном… Бесперестанно
Будут мельтешить.
Всю ночь.
Воздушные шары.

Взгляд

Отражение тени твоей на лобовом стекле.Угловые подачи, передачи. Две сплошные - два раза...
     Зеленые стразы
     Меняются в заднего вида на красные недообиды.
Куда и зачем, Откуда?...
     На спидометре - цифры, их раздвоить - звонить,
Хрипло сказать :
- Привет...
"Хочешь - звони. Такого номера нет"...
     Пальцем на пыльной панели - ответ :
"Привет"...
... По разные стороны
подоконника
Общего пепельница
и дым
     и стилусом по наладоннику -
     "Говорим"...
Две с половиной реальности, один минус два - ноль, две тысячи с лишним дальности -
     Боль.
Спать от прилива до полночи
видеть откат Зари
одним на двоих почерком -
     "Говори"...
Не забирая сдачи купить ментоловый "Слэйм", выкурить сразу полпачки.
     Всем.

Пятою передачей по кольцевой - назад.
Общее обозначить :
Взгляд.

Проблема улиток (At The Speed Of Life)

Скорость жизни равняется скорости смерти?
Нет... пожалуй, жизнь медленней, смерти не ровня.
Дни улитками сонными тянутся, черти,
Раздавить бы их всех, надорвать бы здоровье
И уйти безвозвратно... Нет, только не в кому,
Мне б чего понадёжней, чтоб рухнуть - так сразу.
Может, печени рак?... или лёгких саркому?...
Всё не то... Может, новую мега-заразу
Занесёт астероид с какой-нибудь дальней
И убогой галактики?... Тоже не дело.
Пострадают другие, а это печально.
Мне б каюк, но такой, чтоб других не задело.
Да, не правы все те, кто твердит, что жить сложно.
Жить - легко. Умереть, вот, гораздо труднее.
Над проблемой улиток завис безнадёжно,
Впрочем, есть ещё время подумать над нею.

Подбросив монету

Подбросив монету, не помню, на что загадал в этот раз.
Орёл или решка? Как обухом память отшибло. Досадно...
Упав на асфальт, пятачок отскочил далеко, прямо в грязь.
Неясен мой жребий - не пачкать же руки. Пятак, ну и ладно.
Пройдусь по проспекту в надежде сбежать от навязчивых дум.
Свернув в переулок, уйду быстрым шагом от шума и гари.
Случайный прохожий опустит глаза - я небрит и угрюм.
Я - призрачный пёс в ожидании косточки на тротуаре.
Моё настроение чем-то подобно тому пятаку -
То в воздух, то в грязь... А из грязи достать - неохота мараться.
Нет, даже не зебра, чьи полосы, словно инь-ян на боку,
Мой случай скорей представляет собой полосатость матраца.
Обратно... домой... чёрт с ним, с жребием, надо решать самому,
Оставить дурную привычку кидаться в судьбу пятаками.
Мы часто вверяем свой выбор случайности лишь потому,
Что вдруг, да и выпадет что-то, на что не отважимся сами.