Чёрный,
Не своим именем наречённый,
Город колесами меряю.
Как можно верить потерянному времени?

Что из того,
Что неистово
Ветер слова перелистывает,
Перешёптывает, пересвистывает,
Перепутывает мысли мои.

Кто же
Прохожий тот, что на роже
Улыбку несёт, моё счастье во весь рот
До ушей, а в душе черный лёд.
- Идиот!
Мы же в быте избитом забыты.
Думаю вот...
Убит я.
Без добрых известий
Без вести сгинул раз двести...