А Лето убежало.
Ну и пусть.
Ему какая разница, шальному,
Что рыжий лист - отчаянная грусть,
а робкий луч,
Что градусник больному-
Немая констатация недуга.
И вечером, пропахший белым врач,
Пропишет - утром снег, а на ночь- вьюгу.
Куда ее болезную не прячь,
Какой забавой ей не ставь подножки-
Осенняя хандра берет свое,
И вот уже несутся неотложки
И пахнет потом чистое белье.
А Лето убежало.
Лето – трус, предатель и …( забыла это слово),
А нам микстура горькая на вкус
Из палых листьев
Цвета золотого…