Сначала мы слетаем куда-нибудь на Юг.

Просто отогреться после очередного морозного сна.

Там мы сможем поймать какую-нибудь глупую чайку, которая не почувствует угрозы. Мы поиграем с ней немножко, а потом привяжем где-нибудь за лапку – мы ведь вернёмся к ней. Следующей ночью.

Потом – на Запад. Знаю, порядок не соблюден, но всё же…

Пролететь в метре над старинными кирпичными дорогами… Поглазеть на открытые, горящие огнями и полные звоном кружек таверны и забегаловки… почему-то безлюдные.

Сожрать эти звуки на завтрак, сожрать фразы несуществующих людей. Выдумать тысячи несуществующих историй и поверить в то, что они реальны.

А вот на Север мы не полетим. Нам итак всегда холодно… На Севере нам будет не согреться. На Север мы не полетим. Ни сегодня ночью, ни когда-либо. Как уже много тысяч ночей мы откладываем полёт на Север, прекрасно зная, что он уже никогда не повториться.

А теперь – на Восток. Можно заглянуть в фигурное окно – увидеть шёлковый балдахин над чьим-то ложем, представить полуобнажённую гибкую красавицу… Да, милая, я знаю – тебе бы это тоже понравилось…

Но… тшшш! – я видел где-то впереди блик… Это солнце! Рассвет!

Быстрее – прочь – не разбирая – быстрее – ветер в лицо – быстрее – прочь…

Ну вот и снова он - Северо-Запад…

Что ты, милая, не плачь! Пожалуйста, не плачь! Нас ждёт на Юге чайка, мы придумаем еще много-много хороший историй – грустных и не очень… Ну что ты, глупая, плачешь… Только льдинки из твоих глаз… Ну что ты… Не плачь, перестань… Нам пора… Прости, милая, так надо. Ты же знаешь – так должно быть каждый раз… И всё равно каждое утро плачешь…