тому что было не со мною сотни лет,
оно приходит сквозь вечерний тусклый свет
вот только время изменило почерк
и пишет письма в никуда. закат багров,
и снова пристально слежу я за пером,
но мне опять не разобрать ни строчки.

тому, что было не с тобою, нет и дня
оно всегда сгорает пламенем меня
и опадает пеплом сигареты.
а где-то далеко твои проходят сны,
застыв за миг до пробуждения весны,
за полчаса до погруженья в лето

тому, что не было, положено не быть
назло любым лихим превратностям судьбы -
в такую се ля ви несложно верить
но снова манит соколиное перо,
внутри разносится призывный вой ветров
и я иду на запертые двери.