Почтовый ящик пуст. Опасная примета
ушедших возвращать и верить – навсегда.
У нас в этом году не наблюдалось лета,
и мы привыкли знать, что в мире холода.

И небо, что ни день, то отливает серым,
под ватой облаков тускнеет глянец крыш.
Потеря из потерь – утратить чувство меры
и требовать тепла, когда ты так молчишь.

Сентябрь пьет вино, пьянеет от печали,
на мокрых мостовых вальсирует листва.
Несуетно живем, седин не замечая.
В наш нецензурный век легко найти слова.

Легко сказать: «Прости…», когда давно простился
и в мыслях, и в душе, нисколько не солгав.
Отчаянный пловец, шагнувший в бездну с пирса -
кто выбирает шторм всегда немножко прав.