... Юле и Севе

Странный город, которому нет объясненья, что, впрочем, не новость.
Дом находит на дом, мысль на мысль, как этаж на этаж.
Вырастает из камня. С ним следом вздымается робость.
И на фоне него эти строчки сплошной эпатаж.

Странный город. Он манит и гонит любым перекрёстком.
Недоступный ни чувству, ни разуму. Близок и чужд.
И матерый поэт здесь не больше, чем просто подросток.
И в любую погоду в нём нету ни пыли, ни луж.

Странный город. Родной и безликий. Прекрасный и серый.
(Как твоё непрестанно живущее в поиске «я».)
Эти улицы можно черпать только полною мерой.
Здесь тебя отыскать не сложней, чем в реке пескаря.

Странный город: такой многоликий и в этом единый.
Город-псалм. Манускрипт. Город-притча. Поэма. Талмуд.
Как этаж на этаж наползают ростки на седины.
Ты блуждаешь по окнам в надежде, что вдруг да поймут.