Угрюмо возвышаясь над стелящейся степной травой, под тяжелым светом оглушающе полной луны, стоял Волк. Он был не стар и не молод, в нем не было мощи огромного безумного зверя, но он не был слаб. Он никогда не был умным, но был наивным и добрым, и потому, часто, он просто переставал понимать других.. Когда-то, следуя зову сердца, он мог вдруг вскочить и пуститься бежать, не зная голода и усталости, не обращая внимания на боль израненных лап и зуд иссушенной ветром кожи, бежать дни и ночи, чтобы видеть мир, чтобы разрывать отчаяние одиночества, чтобы успевать помогать каждому искреннему крику о помощи, который он слышал. Не все крики долетали до его ушей, не всем он мог помочь, и не всегда он понимал чужую боль, но он старался изо всех сил - как мог и как верил. Он редко думал о себе, но всегда помнил тех, кому не смог подставить жилистое плечо. Слезы сожаления застывали в его шерсти острыми иглами, которые впивались ему в кожу, стоило ему только прилечь отдохнуть.

Лапы Волка дрожали, он старался стоять прямо, но мышцы отказывались слушаться, в его голове был туман, он совсем не знал, что с ним происходит. Силы пропадали, как будто все его оставшееся время дало течь. Он не смел скулить, он ненавидел полную луну, он просто хотел увидеть еще один рассвет.

В степи, мокрой от розовой росы, сверкающей в утренних солнечных лучах, остался клочок примятой травы...

Успейте делать добро...