Странное и почти бесстрашное чувство- отказаться. Стереть с лица земли, вспыхнуть, чтобы сгореть, потому что наоборот уже не будет. Или будет, но по- другому.
Каждый шаг, миг, слово, строчка, написанная все той же ночью или все- таки ненаписанная никогда, так как писать будет незачем.
Я знала, я догадалась, что значит, чужой. Незнакомый, неизвестный, не востребованный, нереальный вообще. Выстроенный по принципу а ля Бунин " Темные аллеи". А если добавить красок- получится эротика- голая пустыня и лишь вдали караван. Медленный и тоже чужой.
Цвет желтый.
И еще - не дышать, не видеть, не слышать, не писать, не отвечать на звонки. Забыть запах, голос, слова и письма. Все, как в романах.
Что еще?
Но ведь я- то реальная.....

Лучше бы выдумала себя. Пространство замкнулось.