А все- таки разговор может решить многое. Иногда все. Только почему- то я не запоминаю дат и имен, ложусь спать, встаю в шесть, наскоро чищу зубы и уезжаю на работу. А разговор остается, где- то в подсознании, на уровне каких- то невыверенных ассоциаций, плохих и хороших, но почему- то все равно решающих все.
Почему же не верю? Или верю, но с плохо скрываемой иронией, по теории макабрического смеха, так называемого юмора висельника. Ставлю очередную запятую на еще одной странице свое жизни. И опять же, страясь управлять всеми страстями и пороками, ухожу от прямого ответа.
Брожу после работы по городу, толкаюсь к магазинах, перебираю книги на прилавках и чувствую, как начатанный разговор уже оживает с новой силой, толкает и брыкает ногами, шепчет что- то прямо на ухо, но я не делаю ни одного шага , ни одного движения, чтобы ответить.
А он ждет... И я боюсь ожидания. И встреч, и новых разговоров, и прикосновений, и всего, что сумбурно и почему- то ужасно тяжело теперь.
И я еду домой.... , чтобы повторить утром все с самого начала.

Ушла в лирику..