Ловлю себя на том, что очень хочется писать. Обо всём. Каждую минуту. Надвигается ли чёрно-синяя туча, пугая всех и вся своей зловещностью, мрачной злобой на тех, кто внизу. За что? Да просто за то, что она, чёрная сила, существует и сейчас надвигается в виде грозового облака.

Затихли деревья (им-то чего бы бояться, привычны, безропотны), попрятались дети, только что весело бегающие у песочницы. Птица попыталась взмыть ввысь и тут же камнем бросилась вниз: не рассчитала своей смелости. А туча всё ближе, ближе, а света всё меньше, меньше.

- Ну же, ну же, - тороплю я тучу разродиться дождём, разметать смоль бороды клочками по небу. А туча медлит. Остановилась, оперлась на вершину тополя, подумала и поплыла в сторону, освобождая небесное пространство. И сразу вышел ветер, до этого прятавшийся в ветвях, закачал деревья, мол, знай наших. Да не тут-то было! Сделала туча круг и вернулась:

- Э, нет! Не время тебе, ветер, шалить! – и ударила крупной ртутной каплей по листу клёна. Это был сигнал.

И застреляли с бороды лиходея крупных размеров капли.

- Я не шучу! – гремела борода без грома, ей хватало её собственного шума, рождаемого каплями. И притихли ветер, деревья, листва. А торжествующая туча разродилась великолепными шпагами-струями, вонзающимися в землю на открытом пространстве и с шумом пробивающими листву.

- Эх, эх, - перебирала туча смоляную бороду, на глазах меняющую цвет: смоль на стальное серебро, - эх! – и ударяла в ладоши, заставляя стрелы лететь сплошной стеной.

Я наблюдаю эту картину из окна. Мне весело, как будто во мне тоже борются две силы: свет и тьма. Свет победил и помог мне увидеть эту картину. Помог выпростаться из темноты на свет.

Да скроется тьма!