Тихая ночная гроза, с раскатистым громом и ослепительными яркими вспышками молний, гроза, по всей видимости далекая. Город тихий, лишь эти изредка раскаты и яркие вспышки – да громкие студенческие песни, чрезвычайно привычные, возгласы. Мягкий запах ванили, благоговейная тишина и ленивость, трудно поверить в существование сегодняшнего вечера. Нет его – ибо не станет его тут же завтрашним утром, не останется ничего, кроме смутных догадок и воспоминаний, потухшей свечи на столе и раскрытой недочитанной страницы. Дни подобные – заволакиваются как в туман, исчезают, с недоумением после вспоминаешь о них, с удивлением собираешь исписанные в те мгновения листы, поражаясь несусветной, кажется, чепухе, верней, нелепости сказанного и вообще – пришедшего в голову. А в голове проносятся явственные воспоминания, пометки, оставленные на листках календаря: ярко-сиреневая молния, видимая через мутное, немытое стекло; вспышки, вспышки, сама неожиданность негаданность и удивительность подобных атмосферных явлений, гроз, недавнего летнего порывистого ливня.. Запах ванили кружит голову, размеренный грохот молний монотонно отдается еще звоном в ушах, лениво обращенные к часам глаза довольно усмехаются – ровно полночь – и тут же торопливо моргают – очередная вспышка озарила полутемную комнату, проникнув сквозь пыльный и уставший тюль. Торопливо собранные мысли, в спешке открытый блокнот, заметка, заметка, верней, гроза, нежданная, и как всегда – абсолютно прозаическая.