Пьяный. Ветер в лицо.
Шагаю по улице.
Снег, тишина.
Скрип под сандалиями
    И… пустота.
Бойницы окон в проулки глядят,
Слепо моргают.
     В них люди.
      Не спяяят.
Стрелки
   пружина
     по кругу
      ведет.
У бочки с порохом спит черт.
Черт сигарету в бочку сует.
Взрыв! Тишина. И кто-то поет.
Поет о любви, о цветущих садах.
Что-то чернеет в замерзших руках.
Это бутылка без горлышка.
Бью об асфальт ее донышком.
Поднялся. Руку в карман.
Сигарету в рот.
Снова у бочки си…дит черт.
Черт сигарету в бочку сует…
Взрыв?!... Но, не-е-ет. На то он и черт.
Люди учатся на ошибках своих,
Чем же черти хуже других?
Это не порох, а бочка шампанского!
Черт туда рожу свою сует
И грязною мордой шампанское пьет.
Падаю в снег. Ветер в лицо,
Шагаю по улице.
Выпить хочу. Сажусь рядом с чертом,
И в бочку с шампанским сую свою морду.
Напился. Поднялся.
Ветер в лицо.
Иду я по улице.