На кухне чай с подругой закадычной
     (зовут Тамарой) пьет моя жена.
     А я пишу. Лениво и привычно
     в окошко светит блеклая луна.

     Журчанье речи слушаю в пол-уха
     и отвлекаюсь. Замерла рука.
     Назойливо жужжит над лампой муха,
     поэтом не убитая пока.

     -Он так талантлив!- о себе, любимом,
     ловлю слова. Ну кто бы возражал?!
     Слежу за мухой и колечком дыма,
     расплывшимся в причудливый овал.

     -Ну да талантлив,- говорит супруга,-
     но как ребёнок ... Где лежат носки-
     и то не помнит ... Ахает подруга.
     Стих отложив, массирую виски.

     -Да, нелегко быть Музою поэта,
     когда ему приходишься женой...
     Прихлопнув муху сложенной газетой,
     откладываю стих на выходной,

     в который, как обычно, у Тамары,
     избавившись от приступа тоски
     и полон поэтического жара,
     разбрасываю туфли и носки...