Ко мне во сне пришел безликий гость,
И стал бубнить бессмыслицу:
«Вытру, простите!» - кричалось и рвалось,
И пенилось, как в мыльнице.

«Что ты бормочешь, чёрт?!» -
Кричу в ответ со злости на иврите,
А он как был, так и остался твёрд,
Твердя: «Вытру, простите».

Неладное почуял я в словах,
Здесь дело в монолите.
А может он с башкою не в ладах,
Такой кретин, простите.

Но лыбится осмысленно мой гость,
А я уже на вы: «Ну, говорите!».
Он по слогам, чтоб всё разорвалось,
Тихонько произнёс: «Вы труп растите».