Пройдут года,
пройдут за ними беды,
одни дойдут, другие двинут кеды –
сморкнись сердечно в носовой платок.
Попса на плёнке, словно
в детстве повесть, наган в кармане,
на монокле – морось, и тут
припомнишь путь на
скорый поезд, патрон так прост
и выпросталась совесть, но вдруг по
прихоти изменишь эпилог:

Пройдут года,
пройдут сквозь них мещане,
останется одно воспоминание, железка
в масле, сточенный курок,
семья на фотах, словно
свежий пепел, окурок бонда,
пара ржавых петель, тогда поймешь, что
ты ещё на свете и любишь жизнь
на всей живой планете, как
любит только маленький росток.