христофор без америк, бананы без сомали,
ртутный столб застывает термометром, ловит мышек…
ах, колумб, как стары мы и как корабли малы,
как нас море лишает надежды на соль земли,
как волна запрещает слышать
нам друг друга…

нет, христо, не смей, прекрати искать!
там уже сша – стоны-шквалы да адюльтеры,
и земля уже, христо, опять, как доска, плоска,
и кусто, покидая лимоновый батискаф,
шельф кита называет «terra»…

древний спрут выползает, кривляется, как супруг –
хотя это – не лучшее средство саморекламы,
всё ему сходит с рук, раз уж щупальца вместо слуг, -
сколько б ты не пытался не дрейфить, за кругом – круг –
и от центра! не крысой, конечно, ведь тут не гаммельн,
нет, не гаммельн…

ну что ж ты как крошка?! константный search
и разведчество – игры для младших! ты стар для яслей…
возмущается невозмутимый подводный борщ,
пожирает марию ( я знаю, она - как дочь,
но спасай лучше собственный индекс полезной массы)

бедный христо, просоленный христо! простуда, ма-
ниакальная тяга покинуть уютный берег…
инди прячется в водно-текучий густой туман,
любишь инди и ищешь инди, чтоб дать тумак
за «смешной» маскарад америк

… а подмышкой – экватор, и делает google па
между рёбер, натёртых, как следствие игр в прятки…
колумбистика, как любовь, как сова, слепа, -
мой свояк подуставший, я так же, как ты, слаба,
заперта в светофорах, которым новь не вклепать,
но америка собирается в центре лба
неподвластной «тефалю» складкой