Снятся огромному городу белые-белые чащи,
Снега - несчётно, и вычурна даже его белизна.
Кто-то обозы со временем медленно-медленно тащит,
И не торопится - незачем. Знает - ему ли не знать...

Тихо. Шаги прошлогодние слышатся где-то под слоем
Снега, которого уймами - город заснежен с лихвой.
Город, который не нюхивал запах несрубленной хвои,
Да и надышится разве он запахом срубленных хвой.

Так беспокойно качаются ветки под собственным весом,
Сколько в них крови берёзовой пинт, декалитров и кварт?..
Падает снег во мне, падает, снится мне даже не лес, а
Странное что-то, и чудится в странности спрятанный март.

В воздухе след замороженный совьих ночных перелётов,
Эхо гуляет и множится, слышится сразу по три.
Тащит обозы со временем медленно медленно кто-то.
Тронь - и испортится что-нибудь в мире, в пейзаже, внутри.