Нет моей музы в перезвоне струн.
     Она не прячется в листве ночного парка.
     И лик её не так уж чист и юн,
     Хоть и далёк от героинь Бальзака.

     Бокал вина, равно как чашка кофе
     К её вниманью тропок не таят.
     Её полёт не столь высок для профи,
     Для церкви он, пожалуй, не столь свят.

     Её пути - моих путей маршруты.
     Её полёт непостоянен, как я сам.
     Не видя дней, я чувствую минуты
     Не самой мелкой гирькой на весах.

Да, я тобой одной живу, а не "из-за" и "для",
Владычица невольных строк, потёртых рифм и клякс.