Когда ж и мне свинца кусок попал в висок, в висок,
я молча лёг в песок, в песок, и встать не смог, не смог.
А щит и меч схватил другой и полк повёл вперёд,
но ведал он, что смерть с клюкой вослед за ним идёт.

Какое знамя ни развей и форму ни надень,
не отдалишь свиданья с ней ни на век, ни на день.
Ни грозный меч, ни яркий шёлк от смерти не спасёт...
Так думал полк, мой храбрый полк, и шёл себе вперёд.