С Днем рождения, Будда! Мой мир без тебя неполон.
Разбит на осколки бутылок и поле для шашек,
частично разбросан в пыли захламленных полок,
а частью - оформлен в слово и спрятан в ящик

письменного стола, на котором - окно в Европу
и много других окон (спасибо мистеру Биллу).
А к тебе веду не окна, а зеленые тропы,
и путь освещают не лампочки, а светила.

Но тропы пусты: этот мир по тебе не плачет.
Он помещает тебя в магазин сувениров.
Впрочем, он мало с кем поступает иначе,
из ничего творя бесконечных кумиров.

С Днем рождения, Будда! Кто бы ты ни был нынче -
бог, человек или просто щепотка праха -
этому миру ты попросту безразличен,
миру - безумству хмельного спящего Брахмы...