Ты – кукла, Полли, с сердцем из мягкого шелка.
Его можно оставить дома на туалетном столике.
Можно сделать его подушечкой для иголок,
на зависть всем вудуистам, моя милая Полли.

Можно сделать из него брошь, посадив на булавку,
валентинку себе – такую нигде не купишь! –
в дополнение к коробке конфет и туфелькам лаковым.
А кого, Полли, еще ты так сильно любишь?

Ах да, у тебя роман с плюшевым мишкой,
бурный роман с видом на каминную полку,
между портретом актрисы и старой книжкой.
Но кто сказал, что это – любовь, моя милая Полли?

Случается, Полли, даже в тебя играют –
угощают воздухом на каком-нибудь кукольном пире.
Ты покорно молчишь, и кажется, что ты живая,
живее всех в этом фарфоровом мире,

но ты смотришь вокруг пустым, нарисованным взглядом,
лишенным и тени смысла, и капли воли.
И, в общем, все, что тебе в этой жизни надо –
знать, что ты дорого стоишь, моя милая Полли.