На пачке «Estelle» - фиолетовые орхидеи,
и рождается ощущенье, что куришь нежный букет
прозаично донельзя. И даже немного цинично.
Превращая в сгоревший пепел редкий цветок.

Мы такие, как дóлжно, остальное – digitus dei,
тот, который придумал когда-то офанатевший аскет,
перерывший пещеры в поисках неба. А небо – в притчах,
над головой стратосфера, в которой не проживает бог.

И, наблюдая метеоритный дождь, мы поднимаем взгляды,
не видя святого, а видя, как падают, падают наши мечты,
размененные в после-детстве на стебельки никотина
с запахом орхидей и взрослыми позами comme il faut.

Вот так и со мной: на задворках Москова града,
я, кривляясь, как суфражистка, жгу обесцененные цветы,
превратив эту глупую, вышедшую из моды, невинность
в никому не нужный и такой современный форс.