Кошмарило...Смеркалось. Вечерело.
Который месяц дождь как из ведра.
Казалось, жить и верить надоело.
Подумалось печально: "На хрена?"
И перестало думаться внезапно,
поскольку кто-то банками звеня,
вломился в дом без всяческого такта
и грубо завопил: "Че за фигня?".
И начал сетовать, что не несут стаканов,
мол, из бутылок пить - не комильфо.
А дальше снова матерно... Как странно.
И слово вспомнил чудное: "муфлон".
И с кем-то спорилось: прекрасное - далеко,
так почему все близкое - дерьмо?
За окнами давным-давно поблекло...
Какого, собственно?1 А, впрочем, все одно -
кошмарило, смеркалось, вечерело,
в ночных аптекех продавали спирт.
И кто-то дверью хлопал то и дело
в душе моей и спрашивал: "Болит?"