И запах города неплох…
В зеленых кружевах проспекты…
А в небесах смеется Бог,
Листая старые конспекты.

Поэт хватается за крест,
Услышав этот смех негромкий,
Кивает головой: «Я есмь…»
И слов строчит головоломки.

Поэт прострелен, но не прост –
Он вечный пленник перекрестков,
Ему б рукой коснуться звезд,
Вот только где они те звезды?

Кому метнет пойти в кабак,
Кому сдаваться в психбольницу,
А у поэтов все не так:
Повеситься иль утопиться?

Но, ничего, кроме начал,
и бьет кнутом молва людская:
«Горчит, поэт, твоя печаль!»
А Бог…У Бога хата с краю…