Наш рок-н-ролл уснул как джин в бутылке
до лучших непредсказанных времен.
И друг от друга мы почти отвыкли -
мы защищали честь своих знамен.

Срезая фенек вечные мотивы
с запястий тонких, плакали негромко.
И знали, что уже не хватит силы
войти в историю или сойти с парома

скользящего в обыденное завтра,
где музыка попсовее и громче.
И ничего не проиграешь в карты,
хотя бы потому, что не захочешь

вставать под лопасти скрипучих мельниц,
спасая от насмешек дон кихотов...
Я стану рядовой в ряду изменниц,
а ты сопьешься в стане идиотов.

Счет обнуляя в душных переходах,
бесмысленно третируя гитару,
ты будешь что-то ныть про непогоду
и в парках собирать пустую тару.

Но, может быть, споткнувшись неслучайно
на эскалаторе, что едет вверх и вниз,
ты станешь падать в прошлое отчаянно,
цепляясь за него как за карниз -

границу между пустотой и небом,
ту, за которой нам опять дадут "добро".
И "бородинской" корочкою хлеба
мы зажуем не крымское вино.

И протрезвеем. И разбудим джина мы.
И бисер соберем в другие песни.
На этот блюз ты мною ангожирован.
Пока я помню про: "Теплее вместе".