Ты уже не ищешь тех, кто тебя спасет,
и я даже не пробую в твой постучаться сон.
И подходит к финалу несовершенный год –
ни открытий, ни встреч. (Ты, наверное, обречен.)
Но в квартирной твоей вселенной всегда светло…
Ты умеешь печальные ноты вплетать в слова.
И как будто сценарий этот не так уж плох,
но бывает под утро, так кружится голова
от звенящей всепоглощающей тишины,
(ведь никто не сопит уютно, уткнувшись в плечо).
Ты коснешься легонько тонкой рассветной струны –
не согреются пальцы… ни холодно, ни горячо.
И привычно кофе горчит, и молчат часы –
смысла нет вычитать и складывать то, чего нет…
(Иногда захочется вдруг заболеть, простыть
и проверить: придет хоть кто-нибудь пожалеть?)
В сорок лет как-то поздно пробовать повзрослеть,
но легко гордиться тем, что так и не смог
недоверие к миру женщин преодолеть –
сколько их о вселенной твоей споткнулось порог?

…Я тебя придумаю в тысяча первый раз
бесконечно счастливым – мечтания все сбылись.
Зазвучит в тишине романтично старинный вальс –
никогда не поздно выбрать другую жизнь.