Уже не успею…белесый рассвет растворяет
остатки тепла, пробираясь упорно под кожу
и я леденею, отравлена холодом память,
ищу себя в зеркале и вопрошаю: «Ну что же
ты делаешь?!» Бросят опять и свои, и чужие,
брезгливо зароют в промерзлой земле ноября…
и скажут: «Вы как-то неправильно, девочка жили,
к чему были эти походы в другие моря?»
И я не успею проститься с тобой даже взглядом,
ты станешь к ним в строй, потому что легко быть как все –
любовь, не любовь, да кому это, собственно, надо…
(Мне так не хотелось под этим девизом взрослеть
и я не успела.) А небо смеялось: «Смотри-ка –
танцует на палубе, держит в руках журавлей,
к штормам и цунами за тысячи жизней привыкла…
А ну-ка, ударю… ударю в три раза больней!»
И ты в легион был так ловко и наскоро вписан…
По первому снегу, седого как лунь ноября,
вдоль линии неба…Читаю по черным их лицам,
мне больше не светят походы в другие моря.