Я снова рисую. Очередной раз пытаюсь перенести на лист бумаги фантастическую картинку. Я ведь прекрасно понимаю, что психолог в очередной раз наградит меня научным, заумным термином. И снова нахмуренный отец. И снова заплачет мама.

Я снова рисую. Шесть лет назад я перестал говорить. А зачем? Бедность разговорного языка, доводит до крайней формы депрессии. Я когда-то пытался озвучить свои мысли. Я очень старался. И что в итоге? Я удостоился террору психологов и психиатров. И единогласное, высоконаучное решение – вялотекущая шизофрения.

Тысячи тестов. Я стал напоминать сам себе этакую бактерию: пытаются изничтожить, но я обрел иммунитет к лекарственным средствам. Я научился обманывать врачей. Шарлатаны. Я даже некоторое время получал несравнимое удовольствие, эдакое упоительное удовлетворение, от очередного обманутого «светила» психоневрологического диспансера. Но это вскоре приелось. Стало скучно, и я замолчал.

Теперь я просто рисую. И мне неважно, как обзовут меня в очередной раз. Меня это больше не трогает.

Я много рисовал. Я рисовал жизнь, надежду, отчаянье, одиночество.… Много чувств. А сейчас я рисую свой последний рисунок. Мой последний рисунок и я перестану не только говорить, но и рисовать.

Я рисую свою Смерть…