закурить бы, да руки так сильно дрожат
пулю в лоб. не сбежать, не сбежать, не сбежать
променять бы себя на другую, она
всяко лучше, чем я. а теперь - яма сна...

...вены линий, прорезавших остров
утопают в дождях, это осень.
задыхаясь и кашляя, мимо старик
проходил и упал. и губами приник
к серой ленте асфальта, шептал,
гладил, плакал, смотрел на нее, целовал...
умер, окоченел... а мимо шли люди,
осуждали, косясь - напился, пусть будет
пусть лежит. я-то знала: не пьян
но во сне не могла подойти...

все обман.
просыпаясь, я знаю, что время
никогда не пойдет ни обратно, ни вспять
это сон, это сон лишь о том, как все просто
потому что
я знаю, я помню, что Бродский
на Васильевский остров
не пришел умирать.