ей-богу, как бабка старая,
извела уже всех своим воем,
почему ты не спрячешь,
не скроешь
как тебе больно,
когда они мимо идут
строем-
дни твои, месяцы,
когда готова лизать сапоги
фантомному богу,
шепча: "помоги, помоги",
и все никак не решаясь повеситься?

мнешься, топчешься,
в суициде ищещь гармонию,
меняешь все время веревки,
самой от себя ведь неловко,
когда ты уже закончишься?
когда на полу закорчишься,
себе продлевая агонию?

но нет, все равно просыпаешься,
рисуешь лицо и план на день,
кусаешь костяшки пальцев,
вопишь: "да будь он неладен!"
сама над собой издеваешься,

такая старая - чуть больше, чем - цать,
но почему-то до сих пор нужна всем этим людям,
хотя бы для того, чтоб вежливо им улыбаться.
и врать.
а он, как не был твоим -
так и не будет.