Мы - нечто летящее, может быть, бумеранги.
Под залпы на левом фланге, на правом фланге,
под стихо-потуги знакомых, высокий штиль
вертясь, летим.
Над селами, невеселыми деревнями,
над лесом, вцепившемся в нашу печаль корнями,
холмами, похожими на равномерные вдохи,
крестами в чертополохе.
Над спящими в поле, над их непутевыми снами.
Под птице-пилотный гомон "давайте с нами!"
под возгласы мам и бабушек "Возвращайтесь!"
под крик "прощайте".
И вот уже там, внизу, пролегает море.
И знаете, сколько было таких историй:
бросавшие нас не слишком были умелы,
такое дело.
И, вместо того, чтоб над крышами Китеж-града
назад возвращаться, мы вдруг начинаем падать,
и где те пилоты-птицы что нам кричали
тогда, в начале.
А море на нас обращает лицо волнений,
и надо бы живописать это все полнее,
как валимся мы, вращаясь, вцепившись в ветер,
спиной к планете.
Закон тяготения действует очень просто,
и небо, отодвигаясь, все ждет вопросов,
бескрайнее полотно надо мной висит.

А я ничего не хочу у него спросить.