Однажды я попала на страницу личного дневника одного человека… и была поражена. Мне сразу же понравился интересный дизайн дневника, и бросились в глаза его замечательные фотки. В смысле, профессиональные фотографии. Потом я стала читать записи. Знаешь, это - просто потрясающе глубокий и интересный человек. Каждый его пост как кусочек мозаики складывался у меня в мозгу. Мне просто захватывали целиком его стиль, вкус, музыка, его жизнь, его маленький братик, кока-колазависимость, сигареты, ссоры с мамой и солнечные зайчики на потолке... Я знала всю его жизнь дословно, все его мысли, все оттенки чувств. Я каждый день заходила в сеть и прямиком на его сайт, чтобы прочитать, что он делал сегодня. Он видит жизнь почти моими глазами. Я научилась предугадывать его мысли и узнавать в плоских голых буквах его настроение, и этот дневник стал мне очень дорог, и этот человек. Но он не знал о моём существовании. Я к этому даже не стремилась. Случайно я узнала номер его аси. долю секунды хотела написать, но не знала, что. И не написала. Мне нечего ему писать, я слишком хорошо его узнала, наверное. Я читала его дневник и как будто общалась с ним. Радовалась с ним и грустила, мечтала и улыбалась его кедам и шарфам)

А потом, всё изменилось однажды.

Он стёр дневник и исчез.

Мне его не хватает иногда, когда сижу на подоконнике и смотрю на холодный город. Я знаю, он сидит так же и пускает дым сигарет в форточку. Я надеюсь.