И по-прежнему мы живём,
В жизни многое может пропасть,
И у каждого есть свой дом,
Как убежище, чёрная пасть.

Кто-то прячется, кто-то ищет,
Кто-то гонится за мечтой,
Бесконечные письма пишет,
И не крикнет никто «постой».

Если крикнет, то не ему,
А кому-то другому вдогонку.
Боже, неужто здесь всё наяву?
Я не верю на грани тонкой.

И когда кто-то руку кладёт
На плечо, так бесшумно, любя,
Обернусь, пусть скорее уйдёт,
Ведь не ты… и рука не твоя…

С каждым днём всё сильней и сильней,
Понимаю, что, сколько не знать
«Кисок», «солнц», «зай» и прочих за ней,
«Ангелом» мог лишь тебя я звать…