Через слёзы я буду смеяться,
Всем назло, чтобы знали, о том,
Как непросто любви не бояться,
Когда сердце терзали ножом.

Да, Раскольникову и не снилось
Преступления жутче, чем это,
Как от слова в душе всё слилось,
В страшном крике кровавой вендетты…

Смеяться буду я неумело,
Ощущая, как гибнет «меч-та»,
Я не прячусь, я ведь смелый,
У меня есть она, да не-та.

«Да не-та», прочитав по слогам,
Ужасаясь последней стенописи,
Ты поймёшь, обращаясь к богам,
И в слепой незабвенной ненависти.

Расплываясь в блаженной истоме,
Начертая нелепый текст,
Представляет, что всё что кроме,
Чёрный цвет постепенно съест.

Не напишет уж слабой рукою
Твой художник на серых стенах,
Его разум предастся покою,
Его мысли – иссохшийся прах.

«Да не-та», завещая потомкам,
«Да не-та»! И без всяких «люб-лю»...
Он оставит в своей котомке,
Фотографию лишь твою.

Ты прочтёшь всё осенней порою,
Перед тем как уйти и жить,
«Я на-шёл, да не-та со мною,
А вот с той никогда не-быть».

Через слёзы я буду смеяться,
Через силу, и веря в меч-ту,
В серой бездне я буду купаться,
А потом ускользну в пустоту.