Сегодня утром зацвел абрикос.

Весна в этом году ранняя. За окном апрель, солнышко припекает по-летнему. Вокруг поля, пологие холмы, уже нежно-зеленые, смешанные с серостью перелесков и кустарников, еще не тронутых листвой.

Окна маршрутки, слава Богу, не тонированные, и весь этот светлый нежный простор окружает со всех сторон, раздвигая горизонт. Хочется впустить в себя свежие краски неба, весь этот юный, бескрайный мир.

Спидометр отсчитывает километры областной трассы под звуки дорожного радио. Микроавтобус Волгоград-Клецкая в середине своего маршрута.

Водитель – парень, веселый, общительный. Короткая стрижка, толстовка. Радуется жизни – ни тебе раздражения, ни усталости! Молодость, что тут скажешь!

Пассажиры разные. Не купе поезда, но знакомятся, завязывается беседа.

Вот семья. Явно сельские жители. Одежда выходная, не заношенная. Он черноволосый, курчавый, с усиками. Мается, хочет курить. Ее лицо, несмотря на апрель, уже обветрено. Его любит солнце, покрывая темным тоном и мелкими морщинками.

- Слышь, командир, перекур планируешь?

- Вот на горку поднимемся, тормозну.

- Как там соседка с хозяйством управится… - мужу – Сиди уж, не терпится тебе, не умрешь!

Бабушка, седенькая, сухонькая. Глаза, выцветшие, когда-то ярко-голубые, как два живчика. Платочек белый, наглаженный. Полный парад! А сумок-то! Рук не хватит эти сумки нести. Волнуется с самого города:

- Сынок, мне в Даниловку надо, там столбик врыт с дощечкой, не пропустить бы…

- До Даниловки еще три часа ходу, мимо не проедем.

- Ты скажи мне заранее, собираться буду.

- Обязательно!

На переднем сидении две девчонки. У окна явно городская, стильно одетая. Из вещей – небольшой пакет, офисный портфель. Молчит, смотрит в окно. К разговору прислушивается.

Рядом – рыжеволосое чудо. Кожа белая, вся в веснушках, глаза – изумрудные. Сама как солнышко за окном. Толкает в бок соседку:

- Тебя как зовут?

- Света.

- А я Верка.

- Сергей, - с другой стороны.

- Я из Волгограда еду, от сестры, двоюродной, она там в педе учится, в общаге живет, - тараторит Верка, - А живу на хуторе. Школы у нас нет, нужно было в Ивановку топать, вот я и закончила 9 классов, теперь на ферме, больше у нас делать нечего. А ты замужем?

- Нет.

- А я успела! Прикинь, у нас на хуторе людей мало, один нормальный жених, мой Федька, вот я и выскочила, как только восемнадцать стукнуло. А жили мы у него до того уже с год. Ну вот. Я рада была! А теперь разводиться буду. Бьет он меня. Выпить любит. Ну ничего, я к сестре, Таньке, в город подамся. Там людей, тьма! Враз пристроюсь. В педучилище документы подаю. А ты куда едешь?

- В командировку, в Клецкую Администрацию. Там новую компьютерную программу поставили, еду обучать, - кивнула на фирменный пакет «Консультант +».

- А где остановишься?

- В гостинице.

- А у меня там тетка работает, - вклинился Сергей, - все, девчат, кончай базар, перекур!

Газель тормозит на обочине.

- Чтой-то, Даниловка?

-Не, бабуль, девочки налево, мальчики направо!

Усатый пассажир хватается за сигареты, девчонки визжат в кустах, жена усатого охраняет сумки.

И опять километры летят под дорожное радио.

- Бабуль, скоро Даниловка, готовься. А ты гостила в городе?

- Ой, сынок, у дочки была. Красотища такая! Квартира большая, ремонт, как в музее. Жить меня к себе зовут. Мол приезжай, мам, осмотрись, может, привыкнешь. Только не могу я. Домой мне надо. Тоскую. Вон гостинцев надавали, не унесть. Мне не в саму Даниловку, не в главную усадьбу, а там, где столбик с табличкой, я покажу.

Вечереет. Солнце клонится к дальнему перелеску. Как-то в миг меркнет весеннее великолепие, прохладное дуновение проходится по ветвям. Пассажиры смолкают. Закат тревожит. Даже музыка уже не к месту. Все устали от дороги и впечатлений. Пора домой.

- Мамаша, где Ваш столбик?

- А вон там, за лесополосой, где поле начинается… Да, да, здесь, вот и приехали.

Безлюдно, темно, тихо. Лесок закончился, впереди пустынное поле, тонущее в сумерках. Одинокий столб с указателем «Даниловка – 5 км». И больше ничего.

- Бабушка, ты, наверное, перепутала, куда ж здесь идти?

- А туда вот, видишь, через поле тропинка протоптана. А на другом конце поля – село. Гляди, уже и огни зажигают. Туда мне и надо. Моя изба крайняя, - бабушка резво тусует катомки.

- Да как же ты дойдешь, здесь километра два, не меньше, да с такой поклажей?!

- Не в первой, сынок, доберусь как-нибудь.

- А дорога туда есть?

- Как же, есть дорога, только с другой стороны, далеко отсюда… А здесь только тропка…

- Офигеть…

Пассажиры притихли.

- Ну что, кто-нибудь сильно торопится?

- Да вроде нет… Не в городе, чай, спешить не привыкли…

- Хорошо. А тебя, Свет, я прям к гостинице доставлю, тетка враз определит.

- Да я ничего…

- Давай, бабуль, залезай обратно! Да сумки свои пересчитай, а то в темноте оставишь. Эх, была не была!

…Маршрутка заурчала, немного подумав, выбирая, где свернуть, двинулась с места. Проезжающие по трассе водители наблюдали, как по бездорожью, в чистом поле, в вечерней темноте, переваливаясь сбоку на бок на кочках, медленно ползла белая газель. Скоро в темноте можно было различить лишь красные стоп-сигналы…