В руках с расстроенной гитарой
Он пел тихонько, мудрый, старый
И седовласый господин.
Усталость...тысяча причин
Его душевного покоя
И созерцания...Рукою
Едва придерживая гриф,
Неспешно повторял мотив
Один и тот же, вспоминая
Куда девал ключи от рая,
Ещё...проклятые очки
Запропастились, и почти
Уже не пахнет дождь весенний.
Не оставалось для сомнений
Ни капли времени и сил,
Что не исполнилось? Простил.
Что не сбылось? Давно забылось,
Вот, только сердце с ритма сбилось,
Замучил ревматизм...погода...
Опять не та в аккорде нота,
Пропущен, кажется, куплет.
А шерстяной, мохнатый плед
Окутал ноги...зябко...сыро...
В стакане молоко остыло...
Гитару в сторону, мгновенье...
Глаза закрыты...сон...забвенье...