...Идешь. Слышишь, как дышит твое сердце, отдаваясь где-то в горле. Ты в лабиринте. Ты что-то ищешь и идешь. Идешь и ищешь, идешь быстрее, бежишь. Ты ищешь, ищешь, ищешь что-то...

...Резко открываешь глаза. Темно. Слышишь мерное тиканье на стене. Автоматически протягиваешь руку, находишь часы. Пол-третьего. Как всегда. Ты берешь сигарету и идешь на кухню. Там на окне тебя каждую ночь послушно ждет зажигалка. Подносишь сигарету к губам, твои руки привычно щелкают кремнем. Смотришь на огонь. Каждую ночь смотришь. Первая затяжка. Вторая. Третья. Вторая сигарета, третья. О чем ты думаешь, знают только ты и Оно. Твои мысли текут по сознанию, оставляя темные следы воспоминаний. Во рту горьковатый вкус сигареты. Ты ждешь Его. Смотришь в окно и ждешь. Ты знаешь, еще чуть-чуть и Оно появиться. За окном вдалике медленно проплывают огни машин, водители, которых, наверное, спешат домой. Дом. А что дома ждет тебя? Зачем ты туда торопишься? Дома тебя ждет Оно. Ты всегда это помнишь, ты спешишь туда именно за этим...Чувствуешь: Оно снова здесь. За спиной. Темная рука медленно ложиться тебе на плечо. Понимая, что сбрасывать ее бесполезно, делаешь еще одну затяжку, выпускаешь дым: "Зачем Ты снова появилось? Что тебе нужно?!" В ответ тишина. Оно всегда отвечает молча, просто, ты не всегда можешь Его услышать. Ты это знаешь. Чужая рука тяжелеет. Оно проникает в тебя. Ты поворачиваешься и встечаешь взгляд белых, почти прозрачных, глаз. Они смотрят на тебя не моргая. Они ждут. Оно ждет. И не в силах сопративляться впускаешь этот холодный взгляд в себя. Руки тяжелеют, ты понимаешь, что чертовски устал. Последний раз взглянув в окно, медленно идешь к постели. Садишься, потираешь руками лицо. Закрываешь глаза. А изнутри на тебя смотрит внимательные холодные глаза. Ты понимаешь, что скоро это должно кончиться, но когда? Когда прекратит приходить Оно-это одниночество...