«За что?..»

- Да просто так. Сама думай – время есть.

«Мне больно»

- Врешь. Болеть ты, в принципе, не можешь. Тебя нет.

«Неправда! Я тут. И он делает мне очень больно»

- Ты все с самого начала знала. И уверяла меня, что к боли больше не стремишься.

«Но ведь он обещал… Что боли больше не будет…»

- Эх… Какая же ты глупая и наивная, душа моя… Если не хочешь боли – слушай меня. Вернее, не слушай – залей горячим воском уши. И не смотри – выжги огнем глаза. Не чувствуй – кипятком ошпарив, сними тонкую кожу и замени броней. Насладись болью сполна, чтоб больше не просить. А потом… Умри.

Уже. Нет тебя… Не спорь!

Я подарю тебе гроб. Цинковый, чтобы без вариантов.

Всю бесконечную дорогу вникуда, что я называю домом, мне вслед кричало отчаяние, не в силах догнать. Душа была занята борьбой за жизнь – отвечая на смс, сломала ноготь. Звонить нельзя – он выбросит sim . Нужно сломать первые пальцы рук - может, тогда душа перестанет стремиться выжить.

Бархатный сезон открыт. Осеннее солнце бликами на дорогих очках. Дорогих? Отличный секс и триста евро. Можно было и дороже взять за отсутствие воспоминаний о прошедшей весне. Значит, очки дешевые. Все, что было до – ничего не стоит.

Сейчас очки защищают глаза не от лучей остывающей звезды, а от лишних взглядов в душу сквозь слезы - осколки ее разбитого зеркала. Зачем смотреть на агонию того, чему никто никогда не стремился помочь избежать смерти? Дайте ей умереть спокойно. Не мешайте своими псевдо-участливыми репликами. Сейчас ей проще услышать брезгливое: «Сдохни, дура!», чем голоса фальшивой жалости и показного утешения.

Гулко, глухо работает мотор сердца, нервным ритмом стуча по вискам. Качает кровь, превращая во что-то иное. Густое и черное. Как нефть. Черное золото. Никому его не отдам больше даром – слишком дорого даже для NYMEX.

Некогда тепло-каштановые волосы на глазах изумленных прохожих становятся иссиня черными. Обида – лучшая краска. Питает изнутри – от корней до самых кончиков. Хорошо, что черные белки глаз скрыты – иначе не избежать «скорой помощи». А зачем она, «скорая», если помощь не нужна в принципе?.. Не надо помогать тем, кто этого не просит.

А после…

Кофейня, потерявшаяся в переулках старинного центра мегаполиса. Музыка релакса успокаивает пальцы с идеально длинными ногтями. Ни один не сломан, функция смс в телефоне отсутствует.

Черный кофе. Черный шоколад. Черный Vogue пробует на вкус помаду от Channel. Черная дыра вместо души притягивает загадочностью. Попав в нее, нет дороги назад. Блеск черного VW-Phaeton под снегом черного неба столицы. Он так и не сменил машину – старые привязанности сильны. Ну что ж… Значит, будет только проще вернуть то, что было.

- Привет, красавица.

- Привет.

Привстала с удобного кресла за поцелуем.

- Новый стиль?

- Paint in black, как у Роллингов.

- Не подумал бы, что тебе пойдет. Но выглядишь отлично.

- Ты тоже. Даже лучше, чем год назад.

- Давно ты куришь?

- Минуты три…

Его смех не изменился за год. Такой же неестественный.

- Чего такая грустная?

- В образе, не обращай внимания. Мне нужна твоя помощь, - последняя затяжка, и фильтр отправляется на дно стеклянной пепельницы.

- Все, что угодно, лишь бы увидеть твою улыбку, моя феечка.

«Ведьма» было бы точнее. Но я улыбнулась. Так, как ему всегда нравилось, стараясь с точностью компьютерной программы воспроизвести теплоту, которая когда-то жила во взгляде.

Когда черная кожа салона его почти забытого авто незаметно сменилась черным шелком простыней модной гостиницы, мои проблемы были решены.

Душа похоронена где-то там… В одинокой неизбежности наступающей зимы.

А была ли?..