Сени тёмные – дубовые.
         Белый чуб - под образа.
Плашки светлые – сосновые
              И глаза, как бирюза.
                  -
Стихи твои,
         как песнь о вечной доле,
как майский цвет,
                 как торопливый вдох весны,
     как васильки во ржаном поле,
                      или предвиденье беды.

Вечёр гуляет,еле – еле,
Зловещий дух,
            измученной страны.
А ты ещё на той неделе,
        Вкушал из чаши сатаны.

Назад, в избу.
       Там на столе уж четверть.
Плескался сизый самогон:
Стакан в себя
           и будто бы беспечный,
Поднялся от стола
              и вышел вон.

Он пел легко -
                    поля и рощи,
Зовя любить и удивлять…

Он просто был поэт
                       всеобщий,
Готовый жизнь
                   стихам отдать.