"...Ну, такой вот я человек по жизни, что за словом в карман не лезу. Ни за родным, ни за иностранным, ни за - чего уж там - матерным, жизнь такая. Более того.. я не то чтобы не лезу, слова словно сами прыгают на язык - как "Я вас любил", до зуда зубовного заученное в восьмом классе - и вырываются наружу, порой делая меня героем, порой - ставя в очень неловкое положение.

Ну вот например, привычка у меня странная, раздражающая, но довольно таки полезная. Знакомый психолог назвал это тактическим разговорным планированием, или чем-то в этом роде, тем не менее - сути это не меняет.

Стою я например у парадной, руки в карманах грею, пританцовываю на крыльце. Жду кого нибудь. И вижу - кто-то ко мне направялется. То есть не к двери, не мимо - а вижу, ко мне, смотрит на меня. И стоит ему подойти на расстояние достаточное, чтобы спросить как куда-нибудь пройти, попросить закурить или спросить, не желаю ли я расстаться с некотором количеством дензнаков - мой язык сам собой размыкает губы и бросает прямо на встречу человеку нечто вроде "Не подскажите который час?" или "Огоньку не будет?".

Ну само собой - опешивает человек. Что это получается, он ко мне подошёл, а я у него просьбу прошу? Будто бы гаросна щелчком пальчиков вызвал? Ох, получал за это по шее от некоторых - да всё равно, отделаться не могу - хоть ты тресни.

А вот ещё интересное - иду как то домой по улице. Зима уже, да не холодно что-то ни черта, зима такая средненемецкая, прям в Дрездене себя чувствуешь. Но не суть. Я то иду. И тут позади меня - бац!. Бац. Просто бац. Оборачиваюсь - вот такой булыжник лежит. Тут кумекаю - под лесами ж строительными иду, ясное дело, может и пришибить. Поднимаю взгляд в серое облачное небо - "Не сегодня, извини."

Ну или как это было в маленьком двухэтажном домике противного больничного цвета на самом краю города-героя Оренбурга. Общался я тогда с мазелью одной, близко общался, да всё преимущественно тайно. Папаша у ней был - зверь, чуть ли не член общества добровольных камикадзе - спирт пил и проволокой закусывал, ну да не суть.

Суть в том, что мать жила отдельно, поэтому мазелька моя, назовём её для простоты и конфиденциальности Генриеттой, всё время после своей художественной учебки проводила дома одна. Ну само собой - не воспользоваться таким было бы глупо. Ну передавать всей сути произошедшего не стану - в целях всё той же конфиденциальности - но суть, что кончилось всё как и должно было кончиться - классически. Только в роли вернувшегося внезапно из коммандировки мужа в силу младых лет наших и незамужности моей Генриетточки, выступал пораньше вернувшийся с работы папаша.

Всё что мы успели сделать, заслышав звон ключей - кое как влезь в штаны, да она ещё успела майку домашнюю натянуть - да кровать кое как прибрать. Ну и тут папа входит в комнату. Сцена как уже сказано классическая. Я, в одних штанах, замерший на стуле в позе Самсона, разрывающего пасть плюшевому медведю, скосив глаза бросаю сквозь зубы "Здрасте! Генриетта, неси в конце концов свои ватманы, затекло уже всё так стоять." Оцените находчивость!

Да только папа не оценил. И как же всё таки хорошо, что жила она на втором этаже. Люблю Оренбург, отличный мягкий город.

Да и чего далеко по карте ездить? В той же Москве улица есть замечательнейшая - Маросейка. Что ни поворот - то церковь. Только узкая уж больно, машинам не развернуться, куда там пешеходу.

Ну вот, так всё и было - вышли мы с камрадами из кабака, в силу лёгкого подпития, радостно направились "К клхлу", что означало - к ближайшему скверу. Ну памятник там в форме колокола.

Идём, смеёмся, никого - почти - не задеваем, тут меня из толпы чья-то рука - хвать.. и значит - "Юноша, не подскажите как пройти к ресторану *такому-то*" - "Ну как.. вот всё время прямо держитесь" - отвечаю, чуть заплетающимся языком - "а вот после церкви (то же мне, ориентир) сразу налево" - "Спасибо" - "Та незачто". И возвращаюсь к товарищам своим..

А те на меня оторопело смотрят - "Ты что, знаешь немецкий?" - "Эм?" - "Ну.. он тебя по немецки спрашивал.." - "Naturlich?"

Но смешнее всего меня язык мой..."

...Он на секунду отвлёкся от чиркания в блокноте, почувствовав на себе чей-то пристальный взгляд. Решив, что это наверняка контролёр, привычно полез за проездным в карман. Странное - думал он - дело - каждый день тут с конечной до конечной езжу, пора бы привыкнуть. Украдкой вздохнув, он поднял взгляд, но форменного дядьки не обнаружил.

Причиной его странного чувства оказалась молодая и довольно миловидная девушка, сидевшая прямо напротив. Он никогда не видел таких синих глаз, глубоких, словно искрящихся. Он улыбнулся краешками губ и снова опустил взгляд к блокноту, где дрогнувшая от неожиданности рука оставила кривой карадашный росчерк.

- Скажите.. - внезапно сказала она - .. а вы наверное хороший человек, да?

- Почему Вы так решили?.. - немного опешил он.

- Да просто.. - сказала она, поднимаясь на остановке - просто глаза у вас печальные.

Вероятно, если бы как и его персонаж, он никогда не лез за словом в карман, то сейчас впервые в жизни не нашёлся бы что сказать.