Фраза авто-диктора в колонках метро "Не переходите улицу на красный цвет, ведь всех вас ждут дома!" всегда вызывала у курфюрста ухмылку на тонких бледных губах. Не удивительно - ведь его никто дома не ждал. Да и не было тех, кто мог ждать. Равно как и дома. Курфюрст просто ездил.

Каждый день он спускался в кишащее людьми как голова дурака гениальными идеями метро и ездил. Просто ездил.

Нет, вокруг все тоже ездили. Кто-то куда-то, кто-то откуда-то. Кто-то с кем-то, зачем-то, от кого-то. А он просто ездил. Ибо именно в этом был смысл. Смысл его, курфюрста, существования.

Он стоял с книжкой возле двери, прижавшись к торцу лавки и читал. он читал всегда с конца, начиная с 10 главы по вторую, потому что первую было читать совсем не интересно. Читал. Ездил. Жил.

Люди вокруг ехали по своим будничным или праздничным делам, ведь для них - в отличие от курфюрста - жизнь всё ещё делилась на дни недели, а не составляла собой один длинный, бесконченчый как тролллейбусный маршрут, четверг.

И всем было невдомёк, что рядом, перелистывая с 347 на 346 страницу едет самый настоящий курфюрст, пусть это только формальность, не подкреплённая никакими фактами, кроме генеалогии. Потерявшийся в бесконечности восьмёрок подземных переходов безземельный курфюрст, назло всем устоям носящий берет на левую сторону.

Он ухмылялся, когда ему читали стихи на эскалаторах, ухмылялся, предвкушая выход наверх. Пять минут глотков очищенного выхлопными трубами воздуха - и снова в подземку, в переход.

Он шёл один по каменным плитам, слушая как отчётливо и гулко бьётся в дворянской груди сердце.