я вернулась.

Любовь моя, цвет зеленый.
Зеленого ветра всплески.
Далекий парусник в море,
далекий конь в перелеске.
Ночами, по грудь в тумане,
она у перил сидела -
серебряный иней взгляда
и зелень волос и тела.
Любовь моя, цвет зеленый.
Лишь месяц цыганский выйдет,
весь мир с нее глаз не сводит -
и только она не видит.

Был туман. Красиво было.

В ожидании тебя.

«Да. Да. Я хочу твоего шоколада, хочу тебя,
хочу знать все, что у тебя происходит и с тобой связано!» @ Т. – М.

(Что-то спрятано в складку)

В предыдущей записи, последнее стихотворение принадлежит перу Марии Хамзиной, то что начинается со строк: "Мы чужие друг другу"...
и вот тоже - Мария Хамзина

Равнодушный господь, я перо твоего крыла...

Равнодушный господь, я перо твоего крыла,
Непослушная прядка у самой твоей щеки,
Я забытая песня, апрельская полумгла,
Я - не Евина дочь, обжигающая горшки.
Я встаю на ребро, чтобы громче кричал Адам,
Я вошла ему в грудь, но ты сам меня приручил...
Я ночная кукушка, считающая года,
я замок золотой, а ты потерял ключи.
Ты не учишь меня, что такое - творить добро,
Я тебя не учу, что такое - за все платить,
Ты ошибся, Господь, нарекая меня ребром.
Я - дыханье твое, вооставшее во плоти
Я тебе улыбнусь, ты вернешь мне мое сполна,
И приплатишь еще, я смахну твои медяки...
Ты ведь знаешь, мой бог - не водою полна луна,
Ты заточишь перо, и я с красной начну строки.

Памяти осеннего лиса

Одиночество – это такая привычка прощаться.
Ухожу от себя, чтобы было к чему возвращаться.
Я меняю любовь на осеннее горькое пламя.
Это значит, что мы никогда не расстанемся, память.
Эти лица во тьме, безымянные красные даты,
Оловянная жизнь навсегда забривает в солдаты,
Предпоследний трамвай, и морщина на профиле четком,
Ненавязчивый джаз, и герой отбивает чечетку,
Героиня кротка, подчиняясь иллюзии ритма.
Все могло быть и так, только я не люблю алгоритмы.
Только след в темноте, только слабые нервные будни.
Мой растерянный лис, где же те приручившие люди?
Ну, поплачь в тишине, уходя в золотую пшеницу…
Я иду за тобой, чтобы было к чему возвратиться.
Мой печальнейший принц позабудет меня без возврата.
Одиночество, Бог, это просто такая награда…

Наталья Сергеева
ДОПРОС
— Посмотри, готово все для костра.
Ты подумай, да еще раз все взвесь.
За любимого умрешь ли, сестра?
— За любимого? Умру, ваша честь.

Память — радугой напоенных трав —
Мучит больно… Справедливая месть.
— За любимого убьешь ли, сестра?
— За любимого? Убью, ваша честь.

Пусть сегодня заметают ветра
Все слова его — вчерашнюю лесть…
— А предавшего простишь ли, сестра?
— Я не знаю… Может быть, ваша честь.

Может, горьким напоил его страх,
Может, ношу он не смог свою снесть…
— Отчего же ты не плачешь, сестра?
— Я не знаю… Не могу, ваша честь.

Видно, сердце догорело до тла,
Видно, пепел уж развеялся весь…
— А придешь ли нынче ночью, сестра?
— Раз хотите, то приду, ваша честь.

8 ноября 1998 г.

БЕЗЫСХОДНОСТЬ
Снизойдите, сударыня, тенью последнего жеста
До протянутых рук, жизнь свою вам уставших вверять.
Вы услышали шум? Это дождь, это капли по жести.
И не надо смеяться: ведь нам еще есть, что терять.

Снизойдите, сударыня, грустью последнего слова
До бессонных ночей, до бессильно опущенных рук.
Это лето пройдет, и, забыв, вы устанете снова,
И восполнят дожди тихим шелестом муки разлук.

Снизойдите, сударыня, лаской последнего взгляда
До молчания стен, за которыми — только века.
Безысходностью дней и ночей, их печального ряда,
Зачеркните мне жизнь, как зачеркнута эта строка.

1997 г.

* * * * * *
Не медли, когда уходишь.
Не кайся в пустые лица.
Не плюй никогда в колодец
Заметят — дадут напиться.
Не верь слишком сладким песням:
Слова лишь слова, не боле.
А завтра — опять не вместе,
А завтра — опять не в доле.
Запомни Его навечно,
Как был Он красив и ласков.
Загадочный первый встречный,
Агония старой сказки.
Не смех — только отзвук смеха,
Не дружба — лишь отблеск дружбы.
И кто-то опять «не въехал»,
И кто-то опять не нужен.
И кто-то опять уходит
В пустыню открытой двери,
И кто-то еще не понял,
И кто-то уже не верит.

1996г.

* * * * * *
Ты уже не вернешься — возвращаются только чужие.
А над крышами небо — оно зажигает огни.
Я у неба спрошу, как случилось, что жизнь мы прожили
Среди тысяч людей в двух шагах друг от друга — одни.

Как случилось, что мы как-то раз не узнали друг друга…
Промелькнуло в толпе, обожгло и ушло навсегда
То, что было весной. И запела унылая вьюга.
За минуту тепла сорок тысяч веков — холода…

Что ж, так будет всегда. Возвращаются все, кроме вечных.
А ушедших за грань мы помянем светло, как живых.
Но приходят дожди и приносят с собой бесконечность.
Сорок тысяч веков. Без тебя. Ничего не забыв.

26 сентября 1996 г.

Мы чужие друг другу – почти, почти,
До извечного ритма, что бродит у нас в крови.
До коротких записок – ну как ты? Не спишь? Прочти!
Это просто письмо, о какой говорить любви?
Это просто, дружок, и такое тебе и мне
Приходилось цинично до срока в себе гасить.
Да, конечно…Но как объяснить струне,
Что дрожать на ветру между нами ей хватит сил?
Я вечернему небу до капли тебя дарю,
Я тебя отдаю всем стучащим в стекло дождям,
Бесконечному городу, мокрому алтарю,
Я танцую во тьме, прикасаясь к твоим губам,
Только кончики пальцев – держи меня, не пускай,
Что отмерит нам завтра заоблачный ростовщик?
Все проходит, я знаю, и фраза стучит в висках…
Я тебя не отдам, потому что ты так решил.

Иногда прошлое похоже на волны.
Одни = уныло набегают на твой берег, другие = создают барашки и приносят откуда-то из пучины удивительные открытия. Есть и такие, что накрывают с головой, тогда ты начинаешь захлебываться.
И каждый раз, когда мне хотелось утонуть, то-то неожиданно кидал мне спасательный круг – и вытаскивал на берег.
Водой я почему-то давилась.
Перечитывая старые письма и записи, которые так и не были переданы, отправлены и прочитаны теми, кого мое сердце так сильно любило, пришло понимание – что сердце мое не было: Таким большим и Таким горячим с рождения. Оно такое стало благодаря Людям.
Людям, которые давно уже ушли дальше той дороги, по которой мы вместе бродили, или остались где-то на перекрестке и не захотели двигаться боле.
Незаметно, как вор часов и дней, я слежу за ними, прикрываясь газетой или отворачиваясь в сторону, когда они смотрят на меня. Иногда. Но только Иногда. Пытаюсь робко тронуть их кончиком пера, но… Все - все, что мне хотелось бы сказать, застревает у меня в горле.
И я снова тону. Давлюсь. Скольжу на дно.
Правда теперь меня спасает память
*завернусь в мягкий сестринский плед, подойду к окну и открою форточку = прильнуть к стеклу или чихнуть пылью шкафа, где висят разноцветные спасательные круги?*

Что ждёт меня здесь??
А чего я ожидаю?
Много, очень много всего. Или даже нет. Ожидаю ЧУДО.

До сих пор для меня интернет - это волшебство, не подвластное никакому рациональному объяснению.
И даже то обстоятельство, что с компьютером я на "ты" - не делает понятным влияние направленных на меня взглядов, мыслей, энергии и не объясняет их влияние на моё мироощущение, которое всегда готово меняться, дополняться и обогащаться. Так и есть.

И вот я жду. Жду всякий раз, как пытаюсь вступить в контакт с миром через этот инструмент общения, этот портал в неизведанное.

Что там?..
Жизни...судьбы...и моя судьба также в веренице ингредиентов большого механизма под громким названием "человечество".

Хочется найти здесь родственные души.
Но нет, это слишком претензиозно с моей стороны.
Хотя бы, людей НЕравнодушных, которым не чуждо познание иных миров внутри иных людей...

С надеждой... и любовью...

Мне кажется, я фанат простых историй. Из-за этого мне никогда не была близка фантастика, хотя кое-что я, конечно, читала. Истории, которые проишодят ни в тридевятом царстве, ни на другой планете, ни в параллельных мирах заранее представляют для меня большую ценность. Из-за этого у меня свои отношения с детективами, я всегда забываю, кого там надо было подозревать; когда в итоге говорится имя преступника, мне уже страниц 10 как неинтересно ХD
Так что пусть здесь, в дневнике, будут лежать две прекрасных простых истории из тех, что всегда со мной.

первая

вторая

о журнале:
"Сейчас медленно сваривает плазменной дугой шпоры... т.е. склеивает ласты - начинают требовать деньги за публикацию. Качество обложки, бумаги - ниже среднего. Качество текстов - берут всё, даже непонятную хрень. Не самая лучшая строчка в вашем списке публикаций, но чаще всего самая первая. Пока не принято решение по одному рассказу, нет смысла высылать второй. Тираж маленький - 1000 экз. Раньше был наилучшим первым шагом для начинающих. Сейчас вряд ли. Требуют эксклюзивности, что при таком тираже и отсутствии гонорара просто абсурдно"
взято тут: http://injournal.ru/journal/porog.html

условия публикации:
"Стоимость публикации в альманахе: за каждую тысячу знаков текста (включая пробелы) нужно уплатить сумму, эквивалентную 2,0 дол. США."

Дерзайте!

Можно ставить такой штамп на шкурке.
Сразу три новых рассказа оприходовали и готовят к печати. Приятным плюсом краткий отзыв: "С литературной техникой у Вас все в порядке, и произведения не нуждаются в редактировании". Тут поклон моему куратору с Семинара.
"Колыбель", "Избранный" и "Пешеход" будут опубликованы в альманахе НФ "Порог". Авторский экземпляр, все дела.
Приятно, приятно...

С ума сойти, какое уныние царит на сайте. Где былое оживление, господа? Куда подевались активисты - доблестные рыцари и их верные подруги. Ау, люди, вы где?

Тем, кто верит в привидения

http://holodoks.livejournal.com/64226.html?mode=reply

Кстати, я отлично помню, как делала этот кадр и там действительно снят моею рукою движущийся объект, то бишь Холодок. Вот так и возникают слухи и домыслы) Или нас сопровождало нечто нематериальное? В любом случае, оно хорошо к нам отнеслось, даже подсунула мне кованые "гвоздики" дл. 40 см в возрасте 2-х веков и изразцы)

Когда мы выбрались из графских развалин, подъехала машина с любопытными. Они поинтересовались, как войти в усадьбу, а я предупредила, что бы были осторожны, за ним подглядывает привидение )

А вот еще, кто заинтригован

http://www.youtube.com/watch?v=1gcImowJAUM&p=5984B6F1B62A4AF6&playnext=1&index=26

Реально. Без обид. Полчаса бродил по сайту и хАхАтАл через каждую минуту.
И я даже знаю, что мне теперь нопишут, есди конечно сабловолят опуститься до маго прафиля.