Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
я буду погодой для тебя. каждый новый день приносить на ладошках, присыпая снегом или солнечными лучами а можно - поехать с утра за грибами. рано-рано. а когда устанем - выпить рома из моей фляжки,запасливо спрятанной в кармане рюкзака.
я могу делать каждое утро тебе кофе. даже когда дико лениво. не в услугу или заставляя, я просто могу.
могу читать тебе стихи. ее. свои. твои. чужие. хотя - зачем повторяться? можно просто чужие
мечтать за двоих - твои мечты слишком глубоко упали в разум. красить ногти в ярко красный - просто для меня,мне самой нравится.
а люди уходят и не возвращаются.
я бы мечтала каждую неделю рассказывать тебе страшно интересные новости -
как то: как и кем строились и строятся лабиринты; какими бывают старые замки, их секреты и догадки людей,живущих там сейчас; бывают ли черно-белыми сны; какая поза будет твоей любимой; с кем и жил ли Гауди;
я могла бы искать,находить и не сдаваться. так,впрочем,и делаю.