В 2008 году я был совершенно уверен, что время мне подчиняется. Будто бы я могу замедлять и останавливать его, даже повернуть вспять, если захочу. Что такое несколько лет, думал я. Пара-тройка вперед, пара-тройка назад. Я смотрел в зеркало и убеждался, что в жизни основное неизменно, что постоянство это естественное свойство важного. Я читал свои мысли и убеждал сам себя, что они и есть я. Я окунался в неизведанный мир собственного воображения, и оно убеждало меня, что замки, которые я строю, вовсю не воздушные, и что нужно только немного посильнее захотеть, и у замка, который я рисую, появятся ворота, через которые можно войти. Как сильно я ошибался...

Зима подступает к домам. Вырывается из лесов, дышит в лицо. А сделать предстоит еще много. И так хочется и не хочется праздника. Хочется - потому что праздник. А не хочется - потому что он грустный. Приход нового года сопровождается проводами старого. Один год. Подумать только. И сколько таких еще...

Не могу добавить вложение в дневниках. К кому обращаться?

Два часа назад сел и перечитал Экзюпери. Маниакальный поток желчи из всевозможных экранов - электронно-лучевых, жидкокристаллических и плазменных - натолкнулся на серьезный "святой блок". Но это я. Такой. Могу ощутить холодок в простых (но не глупых) строчках и сохранить его почти в целости до следующей инъекции. А что с миром? Кто ему поможет? Ведь вопрос остается открытым. И вообще... Получается зря Экзюпери преодолевал свой путь в тысячи световых лет от родного астероида до нашей планеты, да еще и добавьте сюда обратную дорогу (хотя, может, он отправился куда-то еще?). Как Иисус, он, получив призвание народов и наций, так и остался непонятым?

Мир перевернулся! Мой необыкновенный мир, мой the Unordinary World перестал для меня существовать. Черт меня дернул, я сел за подготовку второй главы к опубликованию. Ужас! Я больше никогда не буду писать. Наверное. Грустно понимать, что полгода работы дали в итоге лишь 200 кб какой-то хери, которая не выдерживает никакой критики. Как дальше жить, не знаю.

Еще выводы из правки:
1. Нельзя быть таким сентиментальным, ты что, пидор?
2. Либо брось с писательством, либо смени стиль.
3. Либо смени стиль, либо брось с писательством.

Вот такой своеобразный интеллектуальный выпад в сторону предыдущих картинок.

Автор учится на художественном факультете ВГИКа. Нашел случайно. Очень узнал свой собственный внутренний мир. Примерно такое творится в голове у Шелавина-Кихота.

Сперва хочу поприветствовать всех и поблагодарить авторов и создателей этого сайта за такую бесценную возможность, которую Вы предоставляете людям, увлеченным литературой. Сам я еще не чувствую права называться человеком пищущим, но обо всем по порядку.

Главным поводом прийти сюда для меня явилось желание понять, что я и кто я есть. Единственным доступным мне сейчас способом самопределения стало писательство. Проекция на бумагу моих мыслей, прорисовывание наружу мира внутри меня, используя словесные кисти, - вот, пожалуй, верный способ узнать, кому я действительно нужен и нужен ли вообще.

Я не пишу и никогда не писал стихов, за исключением тех нелепых строчек, которые недостойны публикаций. Долгое время наблюдая за авторами здесь и в "твердо-книжном" мире, я нашел правильным все-таки поместить себя в центр крупной формы. Роман (или, чтобы не звучало эпатажным, назовем это новеллой) - вот что мне необходимо. Ведь новелла это понятние долгоиграющее, с увертюрой и эпилогом, с наличием реально живущих персонажей и - обоснованно умирающих. Персонажи новелл умирают, когда это необходимо, и это наделяет смерть в литературе очень важным качеством. Это, если можно так сказать, детище словесной селекции, вынашиваемое не девять месцев, а целые века. В самом деле, чтобы умереть мало этого хотеть, смерть надо заслужить, подтвердить свои права на такой высокий кредит доверия. Иначе это не смерть, а нелепый несчастный случай.

Начать писать новеллу меня заставило непреодолимое желание сравнить свой мир с окружающим и понять, не имею ли я отклонений. Если не имею - я никогда больше не стану писать. И при таком исходе моя жизнь, скорее всего, будет эпиграфом к маленькой-маленькой новелле о нелепом несчастном случае. Если же мне все-таки будет суждено создать нужное людям произведение - я буду счастлив.

Моя новелла называется "the Unordinary World". Сегодня я выложил ее первую главу и надеюсь отыскать здесь здравую и критичную оценку моей работы. Заранее всем спасибо.