Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Тихий шепот о добром и вечном... Что-то, с пятой попытки-запишется, А в проёме дверном тень колышется, Вся из запаха мяты перечной. И тогда, крепкий кофе спасение, Нет бумаги- все стены испишутся, Голос Прошлого, тая, чуть слышится, И гитара дрожит, в нетерпении...