Опять же, мешалось в "прозе", складываю сюда.

Мне целый месяц еженощно снятся сны. Пока не повторяются – одно спасенье. Я просыпаюсь, то с огромным сожаленьем, то с чувством неоправданной весны, то просто в страхе прогоняю сон. Эмоций, красок, жизни в них (порою) намного больше, чем в моем обычном дне.
Реакции: «ах, жаль, что это - только сон» и «слава богу, это все – во сне».
Вот и сегодня – не отмашешься подушкой:
Июнь. Какой-то парк. Зеленая трава. Гуляют люди. Квакают лягушки. Идиллия. Летает бабочка одна. Играет с солнцем, словно бы нарочно садится нА голову девушки одной, та – замертво в траву, не шелохнется.. Ребенок тянется за бабочкою..Ой! Упал. Бежать! Поднять! Проверить, цел ли? Не побегу, кому как мне не знать, что эта бабочка – оптический прицел? и..
А снайпер кто?
Кому как мне не знать.

Postscriptum:
Это попытка описать мой настоящий сон в стиле, которым написано у Каина Л. произведение "НМ". Сама идея мне очень нравится. А исполнение - тренирую. Вторая такая попытка у меня в "Луне"