не умею я смешно )) хотела рассказать, что вчера было в чате, а получилось вот что.

люди уходят в шервуд, туда, где живет робин год,
в изношенном красном кафтане прославленный оленевод.
когда-то он был хорошим, теперь он почти божество
он не выносит подарков, не знает про рождество
живет в небольшой избушке из пряничных сухарей
и больше всего на свете не рад приходящей зиме
это ему непонятно, но когда выпадает снег,
он нервно смолит сигареты и вздрагивает во сне.
он стряхивает книги с полок и ищет среди страниц
засушенные растенья и перья невиданных птиц
кленовые красные листья, подснежники, иван-чай..
перебирает горстями. ему тяжело дышать
он чувствует - что-то случиться. какие-то дежавю..
какие-то странные мысли уснуть ему не дают.
но всё-таки он засыпает
часы отбивают полночь
на утро всё как в тумане. он ничего не хочет.
он не понимает, откуда вокруг столько странного мусора.
он ставит книги на полки; а вещи, которые густо
усеивают пространство, бросает в мусорный ящик.
и продолжает жить дальше.